O que a imagem deixa de fora

Quando olhamos para uma fotografia — sobretudo num ecrã —, o cérebro perde imenso pormenor. Vemos apenas uma versão achatada e bidimensional de uma experiência que tem muitas mais dimensões.

Se a fotografia é de uma praia, não sentimos a areia entre os dedos dos pés nem a sensação do sol poente a afundar-se devagar sob o horizonte. Escapam-nos os cheiros dos automóveis, das plantas e do pó da areia, e não ouvimos nenhum dos sons ambientes, próximos e distantes, mecânicos e naturais. Mas a nossa mente engana-nos: compensa os pormenores em falta. Talvez os substituamos pelos da última vez que estivemos na praia: a sensação do ar à volta, ou a temperatura sobre a pele.

Mas consideremos o que acontece quando olhamos para a fotografia de um quarto de hotel.

Aqui é mais fácil sermos enganados.

Sabemos que a experiência de um quarto é muitas vezes diferente das fotos. Se as fotos forem suficientemente boas, a mente esquece que os hotéis são feitos para rodar: uma equipa de bastidores que empurra todos os dias essa pátina de fazer passar pessoas com cortesia por um torniquete movimentado de roupa de cama e toalhas lavadas, ao mesmo tempo um não-lugar para quem viaja em negócios ou uma lua de mel inesquecível.

Vemos a foto de um quarto limpo e partimos do princípio de que o ar também está. Vemos simplicidade e esquecemos o som do radiador a estalar a meio da noite. Esquecemos a grelha de ventilação, carregada de pó, a arquejar com o esforço de limpar o ar de 500 quartos.

Como precisamos de um sítio onde ficar, como temos apenas alguns sentidos em que nos apoiar — uma fotografia e uma avaliação — e como dispomos de pouco tempo, aprovamos o quarto. Os nossos olhos não aprovam as luzes azuis e intensas do termóstato quando tentamos dormir acabados de aterrar. Os nossos ouvidos não aprovam o BAQUE distante do elevador enquanto despeja hóspedes barulhentos por uma dúzia de patamares, a poucas portas de distância.

Uma fotografia não pode ser fria. Só pode ser vista. Escolhemos os espaços com o único sentido que sobrevive à transmissão por este meio. E, no entanto, habitamo-los com todos os sentidos que não sobrevivem.

Esta assimetria profunda funciona também ao contrário: não apenas no modo como os hóspedes escolhem os espaços, mas em como esses espaços são construídos. A unidade de climatização que arqueja, empurrando o ar sem eficácia por uma conduta demasiado longa para a sua capacidade, não aparece na fotografia. A luz azul do termóstato não aparece. O BAQUE do elevador não é tido em conta.

Enquanto não existir um quadro para estes incómodos, nada se poderá fazer quanto a eles. Continuaremos a construir hotéis pensados para vender quartos através de fotos, e continuaremos a ter viajantes obrigados a aturá-los. Essa falta de descanso acumula-se e afeta as reuniões, as ideias, a escrita de livros e até as relações que escolhem o hotel como base temporária para se desenvolverem.

A mente não quer que a tecnologia atraia mais atenção do que o ambiente. Na natureza, o ar é uma brisa agradável. Não emite um arquejo mecânico enquanto despeja ar mal filtrado para dentro de um recipiente abafado. Um sistema de climatização devia ser construído da mesma forma, e embutido, de modo a que o som fique mais longe do ponto de saída da grelha.

Estudo esta discrepância há muitos anos. É o objeto do trabalho que faço com uma fundação chamada Calm Tech Institute. Interessa-nos profundamente como a tecnologia e os espaços se sentem, não apenas como se veem.

Acredito firmemente que o cérebro posterior — a parte mais antiga, mais rápida e mais tátil do cérebro — avalia a experiência de um quarto no momento em que entramos. O córtex pré-frontal, em contrapartida, é excelente a ler textos e a tomar decisões (como qual a melhor imagem de hotel para a viagem), mas quem nos governa é o cérebro que evoluiu primeiro. É ele que nos dá aquela sensação inquietante de privação sensorial — um quarto de hotel com uma parede nua, sem carácter e sem ar — por oposição ao estado harmonioso de um quarto com vista, com varanda e com materiais verdadeiros.

Transformámos a nossa investigação num padrão chamado Calm Tech Certified® for Spaces, que olha a fundo para tudo aquilo que sentimos mas não vemos, e para o modo como a hospitalidade pode aumentar a alegria, a satisfação e o regresso dos hóspedes concentrando-se nos aspetos que costumam ficar invisíveis: ar, luz, som, textura, material e cheiro.

Temos a oportunidade de mudar o futuro da experiência alargando o nosso cuidado para além da imagem, até aos sentidos. Temos de nos preocupar a fundo com os materiais, os sons, os cheiros e o ar de um espaço, porque precisamos de o recriar com tanta profundidade e tanta plenitude sensorial como o vivemos na natureza. Caso contrário, estaremos condenados a um futuro que já estamos a viver: ambientes interiores tão desprovidos de cuidado e de desenho que a única saída seja olhar para o telemóvel à procura de algum sentido.

 

O átrio do Hotel Sommerro, em Oslo (Noruega), recorre a texturas, padrões e materiais agradáveis para transformar um edifício histórico num lugar acolhedor. A tecnologia fica escondida em painéis de controlo físicos concebidos de propósito. Fotografia © Amber Case