Ciò che l'immagine lascia fuori

Quando guardiamo una fotografia — soprattutto su uno schermo — il cervello si perde moltissimi dettagli. Vediamo solo una versione appiattita e bidimensionale di un'esperienza che ha molte più dimensioni.

Se la fotografia è quella di una spiaggia, non sentiamo la sabbia tra le dita dei piedi né la sensazione del sole al tramonto che scende lentamente sotto l'orizzonte. Ci sfuggono gli odori delle automobili, delle piante e della polvere della sabbia, e non udiamo nessuno dei suoni d'ambiente, vicini e lontani, meccanici e naturali. Ma la nostra mente ci inganna: compensa i dettagli mancanti. Potremmo sostituirli con quelli dell'ultima volta che siamo stati in spiaggia: la sensazione dell'aria intorno, o la temperatura sulla pelle.

Ma consideriamo che cosa accade quando guardiamo la fotografia di una camera d'albergo.

Qui è più facile farsi ingannare.

Sappiamo che l'esperienza di una camera è spesso diversa dalle foto. Se le foto sono abbastanza buone, la mente dimentica che gli alberghi sono costruiti per ruotare: un personale dietro le quinte che ogni giorno spinge avanti quella patina fatta di far passare le persone con garbo attraverso un tornello affollato di lenzuola e asciugamani puliti, insieme un non-luogo per chi viaggia per lavoro o una luna di miele indimenticabile.

Vediamo la foto di una camera pulita e diamo per scontato che anche l'aria lo sia. Vediamo semplicità e dimentichiamo il rumore del termosifone che scatta nel cuore della notte. Dimentichiamo la bocchetta di aerazione, incrostata di polvere, che ansima per lo sforzo di pulire l'aria di 500 camere da letto.

Poiché abbiamo bisogno di un posto dove stare, poiché abbiamo solo pochi sensi su cui appoggiarci — una fotografia e una recensione — e poiché abbiamo poco tempo, approviamo la camera. I nostri occhi non approvano le luci blu e intense del termostato mentre cerchiamo di dormire appena atterrati. Le nostre orecchie non approvano il TONFO lontano dell'ascensore mentre scarica ospiti rumorosi su una dozzina di pianerottoli, a poche porte di distanza.

Una fotografia non può essere fredda. Può solo essere vista. Scegliamo gli spazi con l'unico senso che sopravvive alla trasmissione attraverso questo mezzo. Eppure li abitiamo con tutti i sensi che non sopravvivono.

Questa profonda asimmetria agisce anche a ritroso: non solo nel modo in cui gli ospiti scelgono gli spazi, ma in come quegli spazi vengono costruiti. L'unità di climatizzazione che ansima, spingendo l'aria senza efficacia in un condotto troppo lungo per la sua capacità, non compare nella fotografia. La luce blu del termostato non compare. Il TONFO dell'ascensore non viene preso in considerazione.

Finché non esisterà un quadro di riferimento per questi fastidi, non si potrà farci nulla. Continueremo a costruire alberghi pensati per vendere camere attraverso le foto, e continueremo ad avere viaggiatori costretti a sopportarle. Quella mancanza di riposo si accumula e incide sulle riunioni, sulle idee, sulla scrittura dei libri e perfino sulle relazioni che scelgono l'albergo come base temporanea per svilupparsi.

La mente non vuole che la tecnologia attiri più attenzione dell'ambiente. In natura l'aria è una brezza piacevole. Non emette un ansito meccanico mentre riversa aria mal filtrata in un contenitore soffocante. Un impianto di climatizzazione dovrebbe essere costruito allo stesso modo, e incassato, così che il suono risulti più lontano dal punto di uscita della bocchetta.

Studio questa discrepanza da molti anni. È l'oggetto del lavoro che svolgo con una fondazione chiamata Calm Tech Institute. Ci interessa profondamente come la tecnologia e gli spazi si sentono, non solo come appaiono.

Credo fermamente che il cervello posteriore — la parte più antica, più rapida e più tattile del cervello — valuti l'esperienza di una camera nel momento stesso in cui entriamo. La corteccia prefrontale, invece, è eccellente nel leggere testi e nel prendere decisioni (come quale immagine d'albergo sia la migliore per il viaggio), ma a governarci è il cervello che si è evoluto per primo. È lui a darci quella sensazione inquietante di deprivazione sensoriale — una camera d'albergo con una parete spoglia, senza carattere e senza aria — rispetto allo stato armonico di una camera con vista, con un balcone e con materiali veri.

Abbiamo trasformato la nostra ricerca in uno standard chiamato Calm Tech Certified® for Spaces, che guarda a fondo a tutto ciò che sentiamo ma non vediamo, e a come l'ospitalità possa accrescere gioia, soddisfazione e ritorni, concentrandosi sugli aspetti che di solito restano invisibili: aria, luce, suono, texture, materiale e odore.

Abbiamo l'occasione di cambiare il futuro dell'esperienza estendendo la nostra cura oltre l'immagine, fino ai sensi. Dobbiamo occuparci a fondo dei materiali, dei suoni, degli odori e dell'aria di uno spazio, perché dobbiamo ricrearlo con la stessa profondità e la stessa pienezza sensoriale con cui lo viviamo in natura. Altrimenti saremo condannati a un futuro che stiamo già vivendo: ambienti interni così privi di cura e di progetto che l'unica via d'uscita sia guardare il telefono per trovarvi un po' di senso.
 

La hall dell'Hotel Sommerro di Oslo, in Norvegia, ricorre a texture, motivi e materiali piacevoli per trasformare un edificio storico in un luogo accogliente. La tecnologia è nascosta in pannelli di controllo fisici progettati apposta. Foto © Amber Case